张叔在坟前停下脚步。

　　他佝偻着背，仿佛这短短一路抽干了他所有的力气。

　　夕阳的余晖落在他古铜色的、刻满风霜的脸上，映出一种难以形容的复杂神情。

　　有悲伤，有愧疚，有追忆，更有一种压抑了太久的沉痛。

　　张叔没有立刻说话，只是默默地伸出手，用那双布满老茧和伤痕的大手，缓慢而仔细地将坟头的几丛野草一一拔去。

　　又拂去墓碑上的灰尘和落叶。

　　做完这一切，张叔直起身，静静地凝视着那三个字，眼眶已然微微泛红。

　　山风吹过，卷起几片枯叶，更添几分悲凉。

　　临渊站在张叔身后一步之遥，屏息静气。

　　他看着那简陋的坟茔和墓碑上的名字，心中了然。

　　虽早已想明白张叔为何执意要带他来这里，但到了这里，才深刻的感受到此地所承载的、那份沉重得几乎令人窒息的过往。

　　良久过后。

　　张叔深吸了一口带着土腥和草味的空气，声音沙哑地开口，仿佛不是在对着临渊说，而是在对坟茔下的父亲低语：

　　“爹...儿子...来看您了。”

　　仅仅一句，声音便已哽咽。

　　这个沉默坚韧了大半辈子的男人，肩膀微微颤抖起来。

　　张叔颤抖着手，轻轻抚过墓碑上的“张”字，又抚过“锡”字，最后停在“林”字上，来回摩挲着。

　　那三个字刻得深，是当年他亲手刻的，刻的时候手一直在抖，凿子掉了好几次。

　　如今指尖触到那些凹凸的刻痕，仿佛还能想起当年的疼——

　　不是手上的，是心里的。